domingo, 28 de febrero de 2010

Crónica SUD_aka tEMBLANDO

Crónica de Klau Kinski desde Chile:  


Esta madrugada la tierra se estremeció... rugía de manera salvaje. Brutal.
Me levante pensando que era un sueño, mi cuerpo y la resaca se encargaron de traerme a la realidad, de recordarme vivamente flashes nocturnos.
Recogí mi bicicleta y pedaleando la mañana me di cuenta de que esos bramidos dolorosamente crudos cargaron el aire de polvo, dureza, ahogo. Con un peso que hace tiempo no sentía se subía en tus hombros, duro, compacto y caliente.
Todos los planes cambian, el primer impulso es comunicación, las lineas están saturadas de ansiedad que busca refrescarse con las voces cercanas.
Vuelve la electricidad, corremos por imágenes, datos, info mediática. El panorama es desolador, surreal, escenografía del paso de gODZILA.
Palabras fantasma se materializan violentamente: tsunami, derrumbe, atrapadxs. Miradas atónitas nos poseen... hasta que sucede: imágenes de la catástrofe se mezclan con las primeras declaraciones del presidente electo y oigo salir de su pútrida boca: gran plan de reconstrucción de nuestro país. No se si llegamos tarde, si ya habló del dolor, solo se que esas palabras en su boca se vuelven obscuras y macabras sea cual sea el contexto.

Toda una vida en el anillo de fuego del pacífico, toda una vida sintiendo la tierra temblar de mil maneras e intensidades para por primera vez sentir que todo era diferente.
Hay muchas razones y justificaciones geológicas para lo sucedido, pero mi veta paranoide holístico discordiana agolpa como placas tectónicas mil datos de manera bruta.
Me sorprenden titulares y frases aguja: “hay que evitar el vandalismo y el pillaje”. Piraña. "Tenemos recursos en posición para ser mandados a Chile” . Obama “un gran plan de reconstrucción de nuestro país.” Piraña

Y pienso que no podía ser + oportuno que a 12 días del cambio de gobierno a manos de la derecha el sur de chile, la araucanía, sea un terreno en crisis, un enclave de acción y reconstrucción, con la ayuda gringa preparada para aterrizar. Estamos hablando de un futuro presidente latifundista, que posee un terreno de al menos 2000 hectáreas en zona mapuche, que no dialoga y que promueve leyes anti-terroristas crudas acusando relaciones con ETA para la resistencia mapuche y todo lo que la apoye.

Entonces otra placa se acomoda en mi cabeza y me gustaría entender realmente que es la ionósfera, que relación tiene con los fenómenos climáticos y si es posible verdaderamente su manipulación, aunque sea leve. Pienso en Nikola Tesla y en su precursora y potente investigación sobre la energía libre, intento no caer en el sensacionalismo conspirador y me adentro en el proyecto HAARP, sin encontrar bases contundentes sobre sus capacidades “ocultas” o “clasificadas” ya que al fin y al cabo una parte de su propósito es a nivel de defensa (lèase militar).

Sintiendo una replica bajo mis pies me parece que las relaciones siempre son posibles, el mundo se encoje elásticamente, el poder esta debajo de maneras insospechadas e invisibles, la punta de un iceberg destapado por Eisenhower en su discurso de 1961 sobre la Compleja Industria Militar (algo debería saber habiendo sido un “distinguido” militar, presidente de EEUU y habiendo apoyado a Franco, vaya tela).

La pérdida esta cerca, nos rodea, tengo rabia, pena y asco. Ninguna teoría elaborada ni casualidad climática geológica alguna puede aliviar la herida que se desangra, el consuelo es solo una palabra vacía.

Me encantaría pensar que los Gringos tienen de verdad buena voluntad y que el facherio salpicado de Dictadura de Piraña se queda en el closet ante la tragedia humana, el dolor inconmensurable y la desolación desgarradora. Pero no puedo, tengo una pulsión conspiranoica insaciable.

Al menos haiti descansa, ya no está en la mira mediática, están comenzando su propia reconstrucción.


Piraña

noticias/2010-02-27/212018.html

noticias/2010-02-27/181021.html

Obama ayuda

noticias/2010-02-27/163657.html

Anillo de fuego del Pacífico

Nikola Tesla, el genio de las armas invisibles


High Frequency Active Auroral Research Program (HAARP)
(Programa Activo de Investigación de la Aurora mediante Alta Frecuencia)


Military-Industrial Complex Speech, Dwight D. Eisenhower, 1961




miércoles, 24 de febrero de 2010

El viento trae la primavera

En agosto postié esto:


Jorge Luis Borges estaba enamorado de Estela Canto. A pesar de su destreza literaria, el hombre no se sentía muy capacitado para las artes amatorias. Quizás porque no quería rebajarse a un sentimiento tan humano, tan poco divino. Quizás por el pavor que le ocasionaba mostrarse desnudo ante otro ser humano. O tal vez en un intento de escapar a los tortuosos caminos de la traición a las que, muchas veces, el amor nos lleva.


En una de sus últimas cartas a Estela, Borges escribió:

"Querida Estela. (...) me repites que puedo estar contigo. Si ello es obra de tu amor, sería mucho; si es un efecto de tu cortesía o de tu piedad, por decencia, no puedo aceptarlo. Amar o incluso salvar a un ser humano es un trabajo a tiempo completo y difícilmente puede, creo, sobrellevarse con éxito sólo en los ratos libres. Pero, ¿a qué traficar en reproches, que son mercancía del Infierno?"




El post seguía, pero esa es otra historia.


Hoy digo:


Borges era un señor de la alta burguesía anglo-argentina. Su oficio era el de lector y escritor. Un hombre blanco probablemente heterosexual, inmensamente rico y de vasta cultura.




Muy lejos de esta figura está una servidora. Mujer inmigrante blablabla… una pringada.


Así que el amor para mí es otra cosa. No hay lugar para Estelas Canto en mi espacio de vida. No puedo permitirme estos lujos. Pero no puedo negar que Borges tenía razón: amar es un trabajo a tiempo completo.


El problema es que en una vida ajetreada como la mía – sin sofás ni tertulias, sin bibliotecas ni ceguera - el tiempo es un bien escaso. Y cuando hay escasez, hay que espabilar.

La gente que necesita espabilar, ya sea por urgencia o por avaricia, suele trapichear: con drogas, puestos de trabajo, armas… hay muchas posibilidades, según los recursos… Yo trapicheo con tiempo: de trabajo, de ocio, de cariño, de enfado… Corro los metros, salgo antes del trabajo, me escapo de las fiestas, me quedo en la cama, pido estirar plazos… Todo para quedarme más de la cuenta, hacer menos de lo que me fastidia, disfrutar más de lo que me gusta. Y (sobre)vivir –glamourosamente - en el intento.

La única conclusión que he sacado de esta ecuación que tan mal me sale es que el amor es aristocrático. El resto es sobre todo deseo. Luego posibilidad, frustración, angustia, alegría, vuelo, caída…

martes, 23 de febrero de 2010

¿Quién quiere ser martes?

Hay días de sol y pueden ser maravillosos
si no estás en un zulo.
Hay días de lluvia y pueden ser un regalo
si tienes un techo.
Hay días de viento
y son indudablemente fastidiosos
en casi todas las situaciones,
salvo que necesites que avance tu velero
cosa bastante excepcional para la mayoría de los humanos.


Pero hay días de mierda.
Esos en que no deberías tener contacto con el mundo
y justo el mundo se te cae encima.


Esos días hay que buscar el Zen
que para mí es fumar un porro suavecito
y esquivar lo que te cae encima
con toda la elegancia posible
e imposible.


Tengo un (des)peinado quizás fashion
un modelito (reciclado) probablemente cool
y una recortada (veraz) en el coño.


Con esto quizás me alcance
para llegar hasta mañana.

jueves, 18 de febrero de 2010

Festa contra l'homofòbia

Este sábado en Poble Nou a partir de las 11 de la nit
llueva o truene
saca tu glamour y vente a quemar rabia

La lucha continúa...

¡Hasta la limusina,
siempre!



Perfo Diana Pornoterrorista

Impros Spaghetti

Flameco Andrés

DJ Lavar y Marcar

DJ Floyd

DJ Nathan


Organiza: FAGC

Para juntar pasta para L'Observatori contra l'Homofòbia.
Denuncia online homofòbia i transfòbia

martes, 16 de febrero de 2010

Una noche de Amor

Después de la noche que vivimos el domingo me siento afortunada, libre y amada. Diana y Leo se han ocupado ya de colgar fotos del acontecimiento. Las he recorrido buscando eternizar instantes, pero hoy siento la necesidad de decir algo más. Algo que no se alcanza a ver en las fotos.



Sé que mucha gente piensa que follamos como poseídas movidas por la urgencia química de ciertas sustancias. He sentido el odio y el asco, el morbo y el rechazo que provoca la energía amorosa que destilamos: el público del concierto que traza un círculo fronterizo entre sus miedos y la masa de sexo hirviente a pie de escenario, las miradas babeantes y las reprobatorias que atraviesan el aire, los insultos del segurata ya en el camerino, intentando desesperadamente borrar las visiones que seguro tendrá con una expulsión a última hora.



Pero todo esto no tiene nada que ver ni con las drogas ni con el exhibicionismo. El sexo para mucha gente descarado que hacemos no busca notoriedad, ni fotos ni expulsiones. Existe por necesidad: follamos porque nos gusta, porque lo hemos probado y no vamos a renunciar a su disfrute por unos mendrugos de normalidad. Sabemos que la normalidad no nos da de comer: ni nos paga el alquiler ni nos llena el deseo. Es más, nos interrumpe, nos toca las narices, nos agobia, no nos deja ser.



¿Las drogas? Sí, a veces vienen después, a veces no vienen; a veces son generosas, a veces pobres. Más allá de la omnipresente cerveza y el asqueroso tabaco de liar, las anfetaminas sólo ayudan a prolongar la conversación, a vivir la plenitud de la noche hasta que muere. ¿Por qué? Porque la noche nos permite existir más allá de las miradas reprobatorias, los castigos penales y las agresiones vecinales. Pero nuestra forma de amar es capaz de vivir mucho más allá y más acá de cualquier aliciente: nosotras somos el aliciente.



Y no somos más guays ni más listas: sólo hemos aprovechado la oportunidad de reconocer siglos de lucha contra la opresión sexual y utilizarlos para continuar el camino. No inventamos nada nuevo: recogemos la cosecha sin dejar de regar el terreno (lo de regarlo está absolutamente garantizado).






No sé qué diría América Scarfo si viviera, pero me permito el sueño de saberla perra amiga. Ella sería nuestra Zorra Suprema.

sábado, 13 de febrero de 2010

A vueltas con el Amor

Leo pregunta qué es el Amor.


Le contesto: "Amor es lo que sentimos en nuestra manada, creo yo. Compartir, crear, follar, reir, gozar...  un plato caliente, un abrazo, un puño bien puesto..."
 
....
 
En la tumba de Ezra Pound dice: "Lo que amas verdaderamente: eso te quedará. Todo lo demás es escoria."
Verdaderamente quiere decir: sin ocultamiento.
Amor entonces es reconocer(se).
 
.......
 
No sé el nombre verdadero del Amor. Le he asignado la metáfora de la lluvia. Creo que le sienta bien: es húmedo, generoso, peligroso, ajeno a la voluntad humana, imprescindible para crecer. Crecer es vivir, estancarse es morir.
 
...
 
La poesía romántica dice que el Amor es la rosa: bello y peligroso, cultivado e improductivo. Sólo vale por su belleza.
En este sentido, el Amor sería anticapitalista. Por eso se le encauza en la pareja: reír muy de vez en cuando, follar para procrear, unirse para ahorrar.
 
No me gustan las rosas. Prefiero cultivar tomates. Al Amor me lo como así untado en la tostada del desayuno. Es rico y nutritivo. Sólo requiere riego cotidiano y cuidarle de ciertas plagas.

Son Valentón

En un momento histórico atravesado por la guerra permanente, Occidente tradujo la inabarcable fuerza de lo Creativo como Amor cortés. Quizás motivado por la necesidad del platonismo en el desolado paisaje de los castillos feudales, quizás como antídoto a la matanza necesaria para anexionar tierras.

Así se instaló en el imaginario la idea de dos fuerzas opuestas que se buscan y se complementan atraídas para subsistir. Hombre y mujer, blanco y negro, nuevo y viejo, húmedo y seco: el amor romántico se construyó sobre la metáfora de la guerra.

Luego vino un tal Descartes que descartó durante siglos la gran paleta de colores entre los extremos de luz y oscuridad.

Pero los contrarios se repelen como imanes. De allí la desesperación inherente al romanticismo, su ineludible carga de frustración: la incomprensión cósmica.

Según otros puntos de vista, lo creativo es la concreción del equilibrio entre la oscuridad y la luminosidad. Pues estas no son dos fuerzas complementarias, dos medias partes de una naranja. Ninguna puede triunfar sobre la otra, por eso no hay lucha. Se trata de comprensión y aceptación, no de oposición.

Las fuerzas aparentemente opuestas conviven en el devenir. Lo luminoso y lo oscuro se unen y se repelen para poder subsistir: el triunfo de la oscuridad es la noche de los tiempos; el triunfo de la luminosidad, la ceguera eterna. La desaparición de cualquiera de las dos fuerzas llevaría al desconcierto: un paisaje nocturno en el que apenas se adivinarían los propios pasos o un desierto de sal en pleno mediodía.

Es tarea humana aceptar el devenir eterno. Esto significa reconocer la muerte que contiene toda vida, la creatividad de todo sueño. Al dormir sigue el soñar, al soñar el despertar, al despertar el crear, a la creación el agotamiento, al agotamiento el sueño, al sueño la vigilia, y así sucesivamente.

Aceptar lo que se supone opuesto es reconocerlo y comprenderlo. De esta comprensión surgen todos los seres y todas las cosas.

Y ¿qué es lo opuesto? Lo que no se comprende, aquello que no se puede abarcar, lo desconocido, lo innombrable. Por eso resulta diferente, porque es diferente de si.




La lluvia es el segundo carácter de abajo a arriba: cuatro gotas de lluvia cayendo desde una cortina de nubes que cuelga del cielo


Desde este punto de vista, el amor sería la lluvia que riega generosa a todos los seres. Penetra en la tierra y nutre las simientes. Sin ella, nada sobreviviría. Llena lo vacío y pule las salientes. Todo lo equilibra si se está en condiciones de recibirla: moldeará las rugosidades de las rocas y alimentará las hondonadas de los valles. De allí que el proceso de la creación no se da sin un equilibrio de todas las fuerzas: un exceso de lluvia pudre las semillas, su carencia impide el crecimiento.

Superado el romanticismo, el amor sería el poder de lo creativo, el equilibrio de la nutrición y el crecimiento, el riego que cae del inabarcable cielo donde tiene lugar el devenir infinito, la eterna sucesión de días y noches.

Aunque los humanos no puedan comprender el eterno movimiento de lo creativo, anclados en el escaso fragmento de sus efímeras vidas, es su deber aprehender los secretos del devenir para conseguir así obras duraderas.
 
PD: Son Valentón porque hay que ser valiente para arriesgarse a una versión pseudo china del amor... Para una versión perra ver: Leo y sus botas de 76 leguas

viernes, 12 de febrero de 2010

Yo sólo veo un camino blanco


Del blog de Myriam (los dibujos también son de ella)


Un dia, en la Floresta..la gelen me presento a un niño que parecia salido de una serie de dibujos animados.


Ese dia las conversaciones de los adultos, me parecian voces distorsionadas de una tertulia de television así que decidi quedarme al solecito con él. 


Su padre era ilustrador y me habian contado que justo antes de nacer, habia hecho un dibujo clavado a lo que yo tenia enfrente. Esto suele pasarnos a la gente que dibujamos..es como una barita mágica que poseemos pero como aprendices de brujas no la podemos controlar siempre que queremos...pero ahi esta el reto...y si el deseo o el lapiz creara los paisajes y los momentos especiales que vamos a vivir? o resignarnos a que el lápiz, solo desdibujara recuerdos de algo pasado...




Mientras mirabamos el cielo:yo le dije a Tobias(creo que se llamaba así el niño pero igual es un recuerdo desdibujado) Mira un avion....!!! y el niño me dijo, tomandose un tiempo para pensar¿como sabes que es un avión? yo solo veo un camino blanco.

Desde entonces, los aviones que cruzan un cielo azul, o las estelas o los caminos blancos, los incorpore a las cosas que me daban suerte.Siempre que estaba triste y miraba al cielo y pasaba un avión...sentía que todo podia ser distinto.

(...)

jueves, 11 de febrero de 2010

Big Sexy Noise

Suelo no repetir los post de mis colegas, pero me arrepentí de no colgar la perfo que Diana, Leo y Javier hicieron el sábado pasado. Más que nada porque fue una de las mejores puestas en escena del pornoterrorismo, y una combinación de tres personajes difíciles de reunir (por cuestiones geográficas, solamente, pero cuestiones difíciles de obviar)

Así que este domingo espero vernos en el cabaret Big Sexy Noise bajo el paragüas de Lydia Lunch. No será pornoterror puro como el del sábado, pero el poquito de sal suficiente para ponernos super cachondas el resto de la noche. 


Risas, desparpajo, fluídos , música y escándalo asegurados. Arte, en fin. No se lo pierdan. Yo haré lo propio.

martes, 9 de febrero de 2010

Alejandra Pizarnik



Para Leo y Diana, por estos días de poesía, terror y amor pornográfico



Una mirada desde la alcantarillas
también puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

sábado, 6 de febrero de 2010

Fuera de lugar

Tengo la piel arrugada.
Los huesos chillan cuando intento un movimiento.


El pelo ya no es pelo:
Hebras grises y blancas que caen ralas
Desde el territorio yermo del cráneo.


Los párpados gruesos
La mirada turbia
Los dientes ausentes.


Miro por la ventana.
El viento se lleva nubarrones
Hacia un lugar que nunca veré.


Me duelen esas nubes.




Presiento el final
Pero se me resiste.
Quiere que le espere.


Lo recibiré dormida
Flotando en el sueño de la amapola
Más allá de la ventana
Más acá de esas nubes


En algún lugar que desconozco
Pero que puedo oler
Como las fieras adivinan la presa
Que les servirá de alimento.


Pero esta vez
Yo soy la presa.


Vencida
Olvidada
Apenas dormida.


En ese espacio incierto
Entre el olvido
Y la pereza de seguir viviendo.

miércoles, 3 de febrero de 2010

El último

El último breve porque lo bueno si breve, dos veces bueno. 




ATARDECER EN LA PLAYA

      La señorita Gálvez no tiene tiempo de pensar en la última vez que vio a su hermano el que murió ni de imaginar la última vez que verá al que está por morir, en cosa de meses. No tiene tiempo tampoco de ver el mar ahora que está en una terraza con vista a la playa, ni sabe si tendrá tiempo de recordar el barco que ve cuando ya no lo tenga enfrente. Ni mucho menos tiene tiempo de tratar de averiguar porqué, a veces y sin aviso, piensa en una carretera solitaria por la que va, con árboles y en invierno, como si saliera de una biblioteca o estuviera al lado de José, con quien se iba a casar pero se fue, o se murió , o la olvidó. No tiene tiempo de adivinar porqué sueña con gente que se fue como José, o que se murió como José, sí sabe que cuando ella estuvo con ellos no pensó más en ellos de lo que cualquiera pensaría, no tiene tiempo de hacer caso a los recuerdos que laman de pronto a su memoria; los rostros, las palabras de la gente a la que quiere. Ni tiene tiempo de detenerse a imaginar qué están haciendo esas gentes a las que quiere, si se encontraron al fin con quien se iban a encontrar, si les fue bien o si están tristes. La señorita Gálvez no tiene tiempo porque no quiere saber más de la cuenta, ni imaginar lo que la cuenta no quiere que imagine. Ese barco es la vida que va pasando, y ella también está muriendo, y va siendo olvidada por la gente, hecha a un lado, como recuerdo, a favor de la brisa que hay que sentir, el libro que hay que leer, la gente a la que hay que oír porque está aquí, ahora, y el presente es lo único que tienes.

Bárbara Jacobs

martes, 2 de febrero de 2010

Más Breves

LA BÚSQUEDA

Esas sirenas enloquecidas que aúllan recorriendo la ciudad en busca de Ulises.
Edmundo Valadés

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EL PRINCIPIO ES MEJOR

    En el principio fue el sustantivo. No había verbos. Nadie decía: "Voy a la casa". Decía simplemente "casa" y la casa venía a él. Nadie decía: "Te amo". Decía simplemente "amor" y uno simplemente amaba.
    En el principio era mejor.

Isidoro Blastein
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EL POZO

    Mi hermano Alberto cayó al pozo cuando tenía cinco años.
    Fue una de esas tragedias famliares que sólo alivian el tiempo y la circunstancia de la famlia numerosa.
    Veinte años despué mi hermano Eloy sacaba agua un día de aquuel pozo al que nadie jamás había vuelto a asomarse.
    En el caldero descubrió una pequeña botella con un papel en el interior.
   "Este es un mundo como otro cualquiera", decía el mensaje.
Luis Mateo Díaz

3 relatos hiperbreves

LA LECHERA PRAGMÁTICA

Irene Brea

De camino al mercado, la lechera sólo pensaba que tenía de beber la fresquísima leche del cántaro. Pero logró resistirse, y al llegar le dieron una suma exorbitante por la mercancía. Ello hizo que, en adelante, no soñara lo que habría soñado si el cántaro se hubiera roto.

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ARMISTICIO

Juan José Arreola

Con fecha de hoy retiro de tu vida mis tropas de ocupación. Me desentiendo de todos los invasores en cuerpo y alma. Nos veremos las caras en la tierra de nadie. Allí donde un ángel señala desde lejos invitándonos a entrar: se alquila paraíso en ruinas.

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SUICIDIO, O MORIR DE ERROR

Dulce Chacón

Antes de estrellarse contra el suelo, la miró con asombro. Saltaremos juntos -le había asegurado la bella bellísima-. Una. Dos. Tres. Y él se precipitó. Y la bella bellísima le soltó la mano. Y desde lo alto, asomada bellísima en azul, le juró que le amaría hasta la muerte.